Poeta? Não!

Sou aquele que colhe
As sobras de versos pelas quinas

Nos jardins e nas campinas

Onde as cores borboleteiam
Pelos portos, pelas praias,

Ande quebram-se as ondas

E as gaivotas gralham
Pelos céus da cidade e do sertão

Onde as nuvens são por horas
Seda em algodão, ou cinza em carvão.
Pelos cantos de fácil acesso

Onde a naturalidade faz morada
E as palavras brotam

A espera de serem colhidas.

A Sou aquele que colhe
O que a pressa dispensa
E a ignorância descarta.